UM POUCO SOBRE HEMINGWAY

Muito difícil será que um bom jornalista das antigas não coloque o escritor e também jornalista Ernest Hemingway como uma de suas principais referências. O estilo simples e direto, porém vigoroso, do autor de Por Quem os Sinos, Adeus às Armas, O Sol Também se Levanta, Ter e Não Ter e O Velho e O Mar, seus melhores livros, deram ao escritor americano o prestígio que dura até hoje, mesmo passados 58 anos de sua morte completados no último dia 2.

Hemingway quase fechou com chave de ouro o ciclo virtuoso estabelecido, anos depois, por seu compatriota Jack Kerouac que dizia ter como objetivo de vida: escrever livros, viver intensamente, morrer feliz. A última etapa desse ciclo faltou a Ernest Hemingway, porque não é feliz quem dispara um fuzil de caça contra o céu da boca, numa manhã de julho.

Escrever livros pode ser ótimo, e para Hemingway foi, porque lhe deu fama e fortuna. Seus principais livros, além de venderem horrores em todo mundo, foram levados às telas do cinema e assim, ganharam popularidade ainda maior.

Expor-se aos perigos e vencer desafios eram características da personalidade de Hemingway. O sucesso talvez o tenha levado a desprezar os limites da condição humana. Foi derrotado pelo alcoolismo, diabetes e hipertensão.

Suspeitava-se que sofria também de hemacromatose, uma doença hereditária causada pelo acúmulo excessivo de ferro no organismo.

Não bastasse, sofria também das sequelas de duas quedas de aviões e dos ferimentos decorrentes de suas participações na segunda guerra mundial e na guerra civil espanhola, quando lutou ao lado dos republicanos, anarquistas e comunistas contra o falangistas, monarquistas e católicos, liderados pelo General Franco.

Hemingway amou demais e foi além do seguro e do recomendável em suas paixões, a literatura entre elas.

Teve quatros casamentos, todos fracassados. Elizabeth, Pauline, Martha e Mary. Esta última, o acompanhou até o fim, com abnegação e estoicismo invejáveis. 

Dessas uniões, resultaram três filhos: Jack, Patrick e Gregory. Os filhos de Hemingway são um caso à parte, dariam um livro.

A aparência de um homem forte e destemido, que enfrentava touros ensandecidos nas ruas de Pamplona durante as Festas de San Firmín, em Espanha, e lutava boxe, na verdade escondia um espírito frágil e inseguro que se expunha deliberadamente aos perigos e desafios para se afirmar perante si mesmo.

O pai, Clarence, que era médico, suicidara após sofrer graves perdas financeiras, decorrentes de um investimento imobiliário mal sucedido na Flórida.

Quando o fato se deu, Hemingway tinha 29 anos, e considerou o pai um covarde, talvez não imaginando que, anos depois, tomaria a mesma decisão.

A relação afetuosa com a mãe, Grace, inexistia. Hemingway dizia odiá-la e Grace, ao que consta, culpava o filho pelo suicídio do marido, por razões que jamais se tornaram públicas.

Talvez por isso, tenha enviado ao filho Ernest, o revólver Smith & Wesson, calibre 32, com a qual o marido cometera suicídio.

Grace era uma mulher à frente do seu tempo, foi cantora de ópera, musicista e pintora. Participara ativamente do movimento New Woman, que lutava pelo direito da mulher ao voto. E tentara em vão, estimular o filho Ernest, ainda criança, a aprender tocar violoncelo. Morreu em 1951, exatos dez anos antes do filho famoso.

Hemingway viveu entre 1939 a 1960, em Cuba, onde era conhecido como “Papa”, e desse período feliz de sua vida, destaca-se a amizade com Gregório Fuentes, o capitão de Pilar, o barco de pesca do escritor, que ficava atracado em Cojimar, uma pequena localidade de pescadores a 7 km de Cuba.

Ali, há um pavilhão de frente para o golfo com o busto de Hemingway, que teria se inspirado na atmosfera da cidadezinha para escrever “O Velho e o Mar”, o livro que lhe daria o Prêmio Nobel de Literatura, em 1954.

A propriedade de Hemingway em Cuba, localizada na ilha de São Francisco de Paula foi batizada pelo escritor como Finca La Vigia, e hoje abriga o Museu, pertencente ao estado cubano, e que leva o nome de Ernest Hemingway.

É um local bonito e agradável, onde leitores e admiradores do escritor podem ter contato com objetos que a ele pertenceram e, com um pouco de sorte, reviver a atmosfera do local, quando seu antigo dono ainda estava por lá.

QUE MUNDO É ESSE?

Que mundo é esse onde eu me meti?

Onde o palco é mais importante que o músico

O cenário é mais importante que o artista

A capa é mais importante que o conteúdo

O livro um objeto, o autor abjeto

Onde o nome é mais importante que a criação

Que mundo é esse onde a promessa vale mais que o dever cumprido, o compromisso assumido

Que mundo é esse onde as aparências falam mais que as coisas e as pessoas em si

Que mundo é esse, onde coisas e pessoas são descartadas, dia após dia, a cada minuto

Que mundo é esse, onde não há espaço para a verdade, nem para a realidade

Onde tudo é suposição, e a simplicidade, esquecida, e talvez, quem sabe, jamais será conhecida,

Por aqueles que hoje conduzem esse mundo

Que mundo é esse, onde a fé tornou-se objeto de troca, barganha

E o amor, um ser desconhecido, improvável, irreal, impossível

Que mundo é esse onde tudo se consome, pessoas e coisas, tudo

Com a voracidade do orgulho e do egoísmo

Mundo digital, mundo animal, mundo superficial

Mundo de papel, mundo cruel, mundo infiel

Mundo maldito

ESCOLHAS INEVITÁVEIS

Quando as coisas nos irritam

As pessoas e as vozes das pessoas nos incomodam

Quando as ideias alheias nos despertam os piores sentimentos

Quando baixar a cabeça, resignado,

Não significa submissão, mas, indiferença

Quando o deitar do sol é mais bem vindo que o levantar

Quando os caminhos são muitos

Mas nenhum desperta o interesse

Nenhum líquido, pó, corpo, copo

Quando falar e ouvir já não tem significado

Quando deitar o lápis, sobre a mesa, se torna tarefa diária, rotina

Quando adormecer é o momento desejado,

E o silêncio, o consolo esperado

E o despertar é tudo que se deseja evitar

Quando se daria tudo para não ser

E outro tanto, mais ainda, para não existir

Quando não ver é escolha deliberada e consciente

E ajoelhar-se, na pedra gelada, é a espera calada

Do momento inevitável e oportuno

Quando, enfim, aceita-se

Que as trevas são o padrão do universo, o comum

E a luz, exceção

Então, tudo perde importância,

E significado,

Tudo

AS FOLHAS CAEM

O mesmo caminho já percorri,

A mesma dor já esteve aqui

Nesse canto escondido de meu ser

Fechado a sete chaves

Por isso eu entendo os seus olhinhos baixos

Eu sei o que você procura a cada vez

Que percorre as páginas de um livro aberto

Sei o que é essa dor que lhe oprime

E piora quando cai a noite

Sei do seu travesseiro amarfanhado

De tanta procura em vão

Da toalha sob a cama

Sei da roupa na sacola

Nova, intacta, que você não usou

Para quem usaria?

E quando você percorre os cômodos da casa

Durante a noite, eu a vejo

Sei da música que te leva, longe

Da lembrança que a consola, por um momento, um

Apenas um, é o quanto dura

O poder da lembrança de nos fazer feliz, um momento

Por isso entendo os seus olhinhos baixos de agora,

São 6 horas, cai a noite

Sei da sua voz sufocada, e acho que posso ouvi-la

As folhas caem, o vento leva

Leva mais que as folhas, leva a esperança

Leva outra vez, como o faz também a cada manhã

Quando ainda diante de seus olhos está a lembrança

Do sonho vivido durante a noite

O sonho que não ousa abrir a porta da realidade

Por que o faria? Não poderia.

Os seus olhinhos baixos tristes me revelam

E por isso eu sei, o que eles encontrariam

Sei, e se pudesse, eu os faria brilhar e sorrir

Por isso, e apesar de tudo o que vai no meu coração

Eu fico à distância

POESIA NOTURNA

Não tenho saudade de ninguém e de nada,

Não sinto falta, não lembro, não espero

Mas sei o que vivi e o que deixei de viver

É minha história, medíocre, tola, mas é

E não a renego e nem a escondo, não importa

Nem para mim, nem para os meus, nem para ninguém

Não sou daqueles que criticam os de hoje

Não entendem as suas escolhas, não aceitam o seu jeito de ser

Jeito de sentir, vestir e pensar, e agir

É apenas um jeito, e cada geração tem o seu

E nenhuma é melhor, certa, e nem pior que qualquer outra

Que se danem eles, uns e outros

Ressentidos, saudosistas, inconformados

Moderninhos, tolinhos que se acham, porque são o momento

Agora são, mas virá o depois, e eles ficarão

Pelo caminho, o meio do caminho,

Incerto, indeciso, escuro, como eu fiquei

Não espero por deuses do além

Nem duendes do ar

Zero, é assim que começa e assim que termina

Numa caixa quadrada, fechada, por um laço de fita

O MUNDO É LINDO!

Não acreditem quando lhe falam que o mundo é uma porcaria, que a maldade impera nos corações e nas mentes da maioria dos seres humanos.

Porque isso não é verdade. O mal nunca foi soberano, nunca deu as cartas, nunca conduziu nenhum processo evolutivo algum.

Porque a Origem de tudo e de todos, a Consciência onisciente, a Ação onipresente, a Beleza incomparável, a Sabedoria suprema, e a Perfeição é que impera, mesmo que nós não consigamos ainda ver e entender isso.

O mundo é lindo, e está sempre e cada vez melhor.

Hoje, há muito mais pessoas de bem habitando sobre a face da Terra, do que havia ontem.

O progresso, em todas as áreas da atividade e do conhecimento humano é constante e infinito. A cada dia surgem ideias melhores, ações melhores.

Ocorre que, aos nossos olhos, o mal impressiona, assusta, intimida.

O mal faz propaganda de si mesmo. O bem é modesto, é silencioso, é simples, é educado e generoso.

O bem não reivindica reconhecimento e nem autoridade. E porque somos ainda espíritos imperfeitos, aprendizes, sujeitos a falhas, quedas e contradições, temos mais facilidade de identificar o mal, em tudo e em todos.

Mas já é tempo de vermos, pensarmos e agirmos diferente. Tomarmos as rédeas na condução de nossas vidas, nos libertarmos de tudo o que nos oprime, tudo. Tudo mesmo.

Por isso, se uma religião nos diz o que não fazer, ela não nos serve. Porque religião, não é para lançar um véu negro sobre nós, mas, iluminar os nossos caminhos.

Se uma filosofia, nos enclausura em um sistema, seja qual for, ela não nos serve. Porque a filosofia, seja qual for, deve descortinar diante de nossos olhos um novo horizonte, que nos faça enxergar a vida de uma outra maneira, mais positiva e realizadora.

Se uma ideologia política, nos ensina a como vencer o inimigo, ela não nos serve, porque o bem comum, e possível a todos, e a regra de ouro de toda e qualquer ideologia, deveria ser a de nos ensinar a ver o semelhante não como um inimigo a ser derrotado, mas um amigo, com o qual caminhar junto.

O mundo é lindo. Nós é que ainda não somos. Mas, breve, seremos. Seremos, sim.

UM DINHEIRO A MAIS

(Ao amigo Claiton)

Na cozinha, pai e filho conversavam.

“Você não demonstra um pingo de humildade, essa é a questão – disse-lhe o pai, enquanto enxugava a louça do jantar com o pano de prato”.

“Está dizendo isso por que acha que eu deveria cuidar da louça suja ao invés de você?”

“Pode ser”.

O Sr. Max, então uma criança, apenas, abaixou a cabeça, admitindo-se culpado.

“Mas não é tudo” – disse-lhe ainda o pai.

“Bom, pai, se me permite, eu preciso lhe contar sobre uma coisa” – o garoto acreditava com isso desviar o assunto que o incomodava ou ao menos adiá-lo para uma ocasião mais propicia.

“O quê”? – perguntou o pai, curioso.

“Algo realmente interessante que me aconteceu hoje”.

“Onde”?

“No banco”.

O pai deixou o pano sobre a pia e foi para o quintal a fim de alimentar o cachorro com o resto de comida que ficara nos pratos e que ele cuidadosamente havia acondicionado numa vasilha de plástico.

O filho o seguiu.

“Acredita que o caixa do banco me deu mil cruzeiros, pai”?

“Sim – respondeu-lhe o pai – Se conheço o filho que tenho, você não iria mentir a respeito. Mas, qual motivo teria levado ele a praticar tamanha bondade”?

“Bem... Como devo dizer...? Eu dei-lhe o cheque para descontar, como o senhor havia me orientado, e ele...”

“E qual era mesmo o valor do cheque”?

“Quatro mil cruzeiros. E aqui, temos cinco mil” – respondeu-lhe, todo sorridente, apanhando o dinheiro do bolso de dentro da jaqueta e entregando toda a quantia para o pai.

O pai conferiu o dinheiro e separou os mil cruzeiros a mais, em uma das mãos, e o resto do dinheiro, guardou-o no bolso de trás da calça.

“Veja como existem pessoas boas no mundo, pai. Pessoas generosas que parecem enxergar o sofrimento dos outros e procuram ajudar”.

O pai, entendeu que aquele era o momento para elucidar os fatos.

“Não, meu filho. As pessoas boas e generosas são raras neste mundo. Mas as desatentas, são muitas”.

Maxwell fixou os olhos no pai, apreensivo, tentando com muito esforço, entender o que exatamente o pai queria lhe dizer com isso.

“Filho, sejamos sinceros, o funcionário do banco, não teve a intenção de ajudá-lo. Na verdade, ele se enganou. E lhe deu dinheiro a mais”.

O menino sentiu-se decepcionado, e não sabia ao certo, se aquele sentimento, que agora lhe sufocava o peito, era causado pelo pai ou pelo funcionário do banco.

“Amanhã, bem cedo, você retorne ao banco e devolve esses mil cruzeiros nas mãos de quem o entregou indevidamente”.

“Mas pai, são mil cruzeiros, já daria pra pagar a farmácia e a padaria esse mês”! – tentou argumentar.

“Filho, faça o que eu estou dizendo. Porque é o correto”.

Na manhã seguinte, o garoto retornou ao banco e logo encontrou com o funcionário que o havia atendido no dia anterior.

“Com licença. Lembra-se de mim”?

“Creio que sim. Em que posso ajudá-lo”?

“Vim lhe devolver esses mil cruzeiros, que você me deu a mais, quando descontou o cheque ontem. Lembra-se”?

O atendente do caixa, olhou para o menino, e a tensão que havia em seu olhar se desfez completamente. Seus olhos, de repente, encheram-se de lágrimas.

“Ah, meu Deus! Graças a Deus”!

Eles se olhavam um para o outro. No semblante do menino, apreensão, e medo, de como a sua atitude seria interpretada por aquele homem.

“Como você se chama, garoto”?

“Maxwell”.

“Deus o abençoe, Maxwell. Que alma boa e generosa você tem. Que Deus o conserve sempre assim. Não tenho como lhe agradecer”.

“Não é necessário. Eu fiz o que era correto”.

“Sim. Mas, esse dinheiro faltou ontem no meu caixa. E quando isso acontece, o banco desconta do nosso salário. E eu preciso muito desse dinheiro para cuidar de minha mãe doente”.

Eu entendo. Minha mãe também é doente, moço. E nós devemos na farmácia e na padaria. E já faz dois meses. E não temos dinheiro suficiente para pagar. Este cheque, meu pai tomou emprestado de um agiota. E talvez não possa honrá-lo no prazo devido.

Mas não disse isso. Despediu-se e foi embora. Estava tão feliz devido fato de um estranho ter reconhecido o seu valor humano que a decepção e as preocupações, por um momento, desapareceram de sua mente.

Baseado num fato verídico.

SALVE, SENNA!

O que vou escrever agora vai incomodar muita gente. Tudo bem. Respeito opiniões em contrário. Sou adepto da filosofia do Sr. Arouet, também conhecido, nos bares de Paris do século XVIII, como Voltaire.

Então vamos lá. O escocês Jackie Stewart, também tricampeão mundial de fórmula 1, durante muito tempo detentor do número de vitórias da categoria, 27, ao todo, encerrou a carreira já famoso, rico e consagrado, quando viu o amigo de equipe Tyrrel, o francês François Cevért, espatifar sua máquina nos treinos classificatórios para o GP dos Estados Unidos, no autódromo de Watkins Glen em 1973.

Stewart prosseguiu no circo da badalada fórmula 1 ao longo dos anos, mas, fora das pistas, sempre requisitado, devido seu prestígio, atuando como consultor de equipes e comentarista de tevê, fez dupla memorável com o lendário Murray Walker na BBC de Londres. Foi também, em determinada época, dono e chefe de equipe que levava seu nome e onde pilotou o brasileiro Rubens Barrichello.

A mesma iniciativa, digo, sabedoria, de parar no auge da carreira, para desfrutar as glórias que conquistou merecidamente nas pistas, ao lado de familiares, amigos e fãs, não teve o também tricampeão mundial Ayrton Senna da Silva.

Piloto genial, o mundo assim o reconhece, e de fato era, Senna se expunha, para além do limite de si mesmo e da máquina que pilotava, expondo também ao perigo desnecessário, seus companheiros de profissão, como na decisão do título em 1990, com o rival Alain Prost, da França.

Se foi ou não o melhor piloto do mundo, é matéria para discussão. Foi sem dúvida um dos grandes do automobilismo mundial, em todos os tempos. E, de certa forma, sua ousadia, satisfazia aos anseios reprimidos de muitas pessoas para as quais faltava a coragem que a Senna sobrava.

A fórmula 1 é um esporte em que a máquina é a outra metade, a extensão do piloto e vice-versa. E, atrás da máquina, há muita gente que trabalha com afinco e talento para que máquina e piloto se tornem vencedores.

É bem sabido que ao contrário do também brasileiro e também tricampeão mundial Nelson Piquet, Senna nunca foi um acertador de carros, nunca se preocupou em acrescentar nada ao trabalho de engenheiros e mecânicos que aumentassem a capacidade de competir da máquina. O que ele sempre queria e teve, a partir de determinado momento de sua carreira, quando passou a vencer, foram os melhores engenheiros, mecânicos, motores e pneus à sua disposição. Isso não tira os seus méritos, na verdade, define o seu estilo de trabalhar. Quando entrava no seu bólido e sentava o pé no pedal da direita era difícil vencê-lo nas retas e curvas dos autódromos do mundo.

Os gênios, e Senna era um deles, na sua profissão, excedem algumas vezes nas atitudes que tomam, mas, tais excessos atingem os parâmetros da loucura, quando se pratica um esporte perigosíssimo por natureza, como a fórmula 1.

Além do desporto, a maior vitória de Senna, foi a criação da Fundação que leva seu nome e que beneficia milhares de crianças, hoje conduzida por sua irmã Viviane.

Como esportista que fizera os brasileiros e fãs do mundo todo grudar os olhos na tevê nos 10 anos em que competiu na fórmula 1, pilotando para as equipes Tolleman, Lotus e McLaren, Senna deixa saudade. Por seu talento, determinação e coragem, deixa também um importante legado. Como poucos, Senna extrapolou a dimensão humana, comum a todos nós, para alcançar a condição de mito reverenciado por muitas gerações.

Senna encerrou a vida e uma das mais belas e admiráveis carreiras esportivas, do modo como mais apreciava e trabalhava sempre muito duro para isso: na sétima volta do GP de San Marino, na Itália, em 1994, numa curva chamada Tamburello, em primeiro lugar.

Salve, Senna!

SOB OS MEUS PÉS

O meu chão é frágil

E eu não tenho mais onde me apoiar

É como se eu estivesse perdido na mata

Ao vento, em alto-mar

Tentando me equilibrar sobre as águas

Em desespero, antes de me afundar

Sinto-me só, nu, no deserto

Rajadas de vento e areia cobrem meu corpo,

Agora deitado, inerte, como que abandonado

Sinto-me livre, porque longe,

Embora preso, porque desperto, vejo

Que nada termina, sem que haja resposta

O meu chão é frágil

Está rachado sob os meus pés

Os meus passos são lentos, incertos

Ao longe as montanhas tremem

As aves balançam no céu

E o vento, nervoso, canta

O seu desespero, o meu tormento

Vejo, passivo, impotente,

Tentando me equilibrar

Sobre o chão, que se rompe, abaixo de mim,

O dia partir e chegar

O meu chão é frágil

É como se eu hesitasse

A cada momento em suspenso, evitado

O passo seguinte

Meu corpo treme, não se sustenta

Tenta, por um instante, um movimento

Que pudesse me libertar

Vai se desfazendo, contudo

Como areia na ampulheta

Ao longe o vento vai

E leva muitos consigo

E mais uma vez como sempre

Temente a Deus, a voz poderosa

Que o chama ao infinito

De mim se esquece

O meu chão é frágil

Os meus pés, porém, ficarão

E eu, como sempre, evitarei, o passo seguinte.

NOTÍCIAS DE ONTEM

As voltas que o mundo dá. Há 40 anos, a introdução de uma das matérias da saudosa revista Manchete dizia: “Um garotinho bebendo Coca-Cola na grande muralha talvez seja o símbolo máximo da conquista da China pelos Estados Unidos”.

Na China de 40 anos atrás vivia-se a abertura para o Ocidente promovida pelo líder Den Xiao Ping. Segundo a matéria assinada pelo jornalista Justino Martins, as mulheres vestindo saias rodadas ensaiavam os primeiros passos de rock, orientadas por jovens americanos. E a criançada dava um rolê de skate entre uma Coca-Cola e outra. Os bailes públicos, promovidos pelo governo comunista chinês, era visto pelos mais conservadores como uma submissão à decadência social americana. Jovens chineses num ato de rebeldia escreviam nos muros de Pequim: “Faço amor com quem eu quiser”.

Nada mal se pensarmos que, no Ocidente, houve tempo em que era preciso peticionar à sua Majestade para ter relações sexuais. Ao menos é o que nos informa os alfarrábios digitais tão em moda.

Quarenta anos depois, o parafuso deu lá suas voltas, e parece que a China é que conquistou os Estados Unidos. Se não no aspecto cultural e na introdução de hábitos e costumes orientais na sempre descolada e inventiva sociedade americana, mas, certamente, no financeiro.

Mas o papo é outro. Dizia um anúncio da mesma finada revista que já naqueles idos de 1979, havia uma preocupação quase obsessiva para tratar de obesidade, ao menos é o que indicava o 1º. Simpósio Internacional sobre o tema, realizado no Rio de Janeiro, com a devida reprovação de bares e choperias, segundo alguns colunistas sociais da época.

Percorrendo as páginas da extinta Manchete, que era por assim dizer, uma mistureba de Veja com Caras, descubro que era no Morro do Sapo que o famigerado Esquadrão da Morte fazia as suas desovas. Naquela oportunidade, haviam sido apenas 3, mas os números atualizados informavam um total de 199 execuções. Números modestos se comparados aos praticados hoje por milícias e facções do crime organizado.

Mas não era só de sangue a que se reportava a revista que tinha o visionário Adolfo Bloch à sua frente. Enfim, pude ver a cara do primeiro bebê de proveta. Porque naquele 1979, então com 10 anos de idade, não tive a satisfação. Tratava-se de um bebê lindo, loirinho e sorridente de nome Louise Brown, então, com 8 meses de vida. Falava a matéria de seu passeio na Disneylândia (bebê de proveta americano são outros quinhentos, meu caro!) e do nascimento dos seus primeiros e lindos quatro dentinhos. Que bonitinhos!

Há 40 anos, o Márcio Braga era presidente do Flamengo (grande coisa!), e a bola com a qual se jogava futebol nos campos do Brasil, era a Drible. Por falar nisso, algum barrigudo inveterado leitor de revistas e jornais, contando mais de 60 primaveras, se lembra, por acaso, que o ministro da Comunicação Social, há exatos 40 anos, se chamava Said Farhat? Mande cartas para a redação.

E a companhia Varig dizia aos seus passageiros num sugestivo anúncio de página inteira: “Somos mais que bons amigos”. Devia ter dito isso também ao governo. Ao menos enviado um Telex. Quem sabe teria tido melhor sorte.

Sim, as voltas que o mundo dá! Já dizia o filósofo Nércio Praxedes, 2019 depois de Cristo. Morreu semana passada. Pobrezinho! Foi enterrado às 3 da tarde. Pouca gente no velório. Pessoas inteligentes e que ousam pensar são evitadas nesse país de sábios, mesmo depois de mortas.

Folheando, folheando e plagiando o Jota Flores, chego à página 28, ainda com a xícara de café na mão, aquele ar de menino curioso, o óculos caído sobre o nariz. E me deparo com o Dr. Sardinha, também conhecido nas horas vagas como Jô Soares, o humorista, matéria de capa, inclusive, naquela edição, e seu encontro memorável com Delfim Netto, então ministro da Agricultura. Ah, te peguei, heim, desatento leitor! Pensou que eu iria dizer Planejamento, né? Danadinho! Nem vou mencionar o teor da conversa. Mas, imagine caro leitor, que ambos os gordinhos falaram muito sobre abobrinhas e pepinos.

Bom, eu tinha muito mais coisa pra escrever, mas, como diria o finado Ibrahim, “Ademã, que eu vou em frente”.

DEMAIS DA CONTA

Carros demais e ruas de menos. Informações demais e relevância de menos. Gente demais ocupando espaço de menos.

Espaço ocioso demais por toda parte, terras à perder de vista, sem nenhuma ocupação ou utilidade.

Imóveis demais, desocupados, se deteriorando, e procriando a perder de vistas, o famigerado mosquitinho mortal.

Filmes demais, a cada canal, e a cada minuto. Músicas demais, ouvidos de menos. Músicas?

Gente demais, falando muito, ao telefone, por qualquer meio, sem ter o que falar, apenas pelo simples fato de se auto afirmar perante a si mesmo e o mundo. Oh, tola e boçal necessidade!

Religião demais, profetas demais, cristãos de verdade, de menos, cada vez menos. Dinheiro demais, em poucas mãos, pouquíssimas. Direitos demais, deveres de menos.

Arte e cultura demais, conteúdo de menos. Futebol demais, na tevê, rádio, jornal, internet, e jogo bom, que é bom, nada, ou quase nada. O quase, fica bem distante daqui, lá do outro lado do mundo.

Promessas, projetos demais, realizações de menos. Tudo excede à necessidade nesse mundo rápido, hostil, em que tudo é descartável, até mesmo as pessoas.

Pensa-se demais, sonha-se demais, e faz-se tão pouco. Porque o fazer demanda tempo, esforço, trabalho, correção, interrupção, recomeço. Ah, isso não!

Alimentos agora, até na impressora terceira dimensão. Pra que plantar? Pra que colher? Difícil não é imaginar para onde caminhamos. Difícil é mensurar as consequências do nosso suicídio lento, gradual, constante.

Confunde-se evolução com perdição. Consumir com felicidade. Produzir coisas com realização pessoal. Opta-se pela porta larga, mais atraente e sedutora, porém, fatal.

E fazemos tudo isso, de modo bestial, sem nenhum constrangimento, mesmo sabendo, de antemão, que aqui estamos, por um tempo, vivendo uma experiência, e nada além disso, mas aqui não ficaremos.

Bicho homem. Como você é estúpido!

TODAS AS DORES DO MUNDO

Todas as dores do mundo

Às vezes, posso senti-las

Como se sufocassem

A minha vontade

De ser feliz

E impedissem

O meu caminhar

E me fizessem

Deitar

O rosto no chão

E ao fechar os olhos

Ouvir

O zumbido do alto

Sobre minha cabeça

E me ver envolvido

Pela escuridão

Dos dias que se aproximam

Todas as dores do mundo

Por vezes, posso senti-las

Como se impusessem

Sobre mim

O peso do mundo

Que não posso suportar

A minha esperança

Ferida, fugaz

Que vai e vem

Como as ondas do mar revolto

Onde me encontro,

Náufrago de mim mesmo

Espero de novo

Que o sol brilhe

E se desfaçam as nuvens

Que tornam meus dias

Escuridão

Todas as dores do mundo

Por vezes, posso senti-las

Enquanto caminho

Par e passo

Com minha solidão

Seja noite ou dia

Manhã ou entardecer

Sempre juntos, eu e ela

Solidão

Que me apanhou

Em algum momento

Descuidado de minha vida

Já faz tempo

Jeans e camiseta

Eu vestia

Tênis surrado nos pés

Pés arrastando-se no chão

E mãos, nos bolsos

Da calça rasgada

Que não era moda, mas vergonha

Miséria

Todas as dores do mundo

Por vezes, ainda posso senti-las

Mesmo sabendo que meus dias

Restam poucos,

Minha história

Já quase concluída

Porque, agora percebo

Vai acabando o lápis

Vão sumindo as folhas

E diante de mim

As imagens

Também desaparecem

Aos poucos

Desaparecem as cores

E os sons

Fica a solidão

Cravada em meu peito

E todas as dores do mundo

Mesmo passado tanto tempo,

Percorrido tanto chão

E visto tanta coisa

Mesmo derramado

Tantas lágrimas, às escondidas

No quarto reservado

Da minha tarde escura

Que demora a passar

E todas as dores do mundo

Como um peso

Insuportável sobre mim

Eu continuo a senti-las

Venha megera dama

Vestida de branco

Me libertar