POEMA DO ESQUECIDO

Ninguém me segue, e isso é bom;

Ainda que eu olhe para trás e veja vultos;

A espreitar-me, atentos, acompanhando meus passos, à distância;

Ninguém me escuta, e prefiro que seja assim;

Nessa longa trajetória, vou deixando à eternidade o eco de minha voz sufocada;

Para que um dia, alguém se dê conta do meu grito por socorro;

Ninguém me vê; ótimo, passo despercebido, deixando marcas que, um dia, talvez, alguém as encontre; e se não encontrá-las, nada terás perdido, nem tu, nem eu;

Talvez encontre ainda um rastro de sangue na madeira, uma gota de suor, em suspenso, como o orvalho da noite que hesita em se derramar, da folha que o sustenta;

Ninguém me entende, mas que bom! Não desejo entregar respostas a mentes desocupadas, desejo provocá-las, instigá-las a pensar, a repudiar-me. Não é a mim que lhes ofereço, são as palavras;

Não vêm as palavras numa bandeja de prata, nem acompanhada de pratos, louças e talhares;

Vêm despidas de sensatez, de lucidez, vem confusas, pois é como as recebo;

Desde pequeno treinado a obedecer, a responder e agir, e reagir conforme padrões estabelecidos;

Autômato, programado, treinado a aceitar o que outros dizem;

A sorrir, abraçar e ouvir; e calar diante dos fatos, e não ver o que vê; esquecer sem nada sentir; melhor;

Quando percebi que podia ser diferente, eu pulei do trem, sabendo que jamais tornaria a alcançá-lo. Sabendo que, bem possível, não chegaria ao destino;

E se chegasse, estaria cansado, exausto, ferido, com as roupas rasgadas, puídas, sujas; o corpo, prestes a deixá-lo, fedendo;

Sozinho. Calado. Acompanhado da minha sombra, quando muito. Faminto. Sedento. Sem trégua, porque ninguém me vê; ninguém me ouve; assim escolhi, quando pulei do trem; tinha 13 anos.

E as palavras, vinham como os vultos. E desapareciam como a luz do sol entre as copas das árvores;

Não me saciavam as palavras. Mas me arrancavam à tristeza. Era quando eu conhecia por um instante o que era a liberdade;

Quantas horas são, pergunta-me o homem, sentado na calçada, todos os dias, ao final de tarde;

Nem paro para responder-lhe;

Sempre com pressa, sempre desatento;

Não procuro ver as pessoas, nem ouvi-las, e nisso nos entendemos;

Nossa distância impercorrível, nosso silêncio mórbido;

Tão denso e profundo este silêncio, que até posso vê-lo como os olhos cansados do velho que me pergunta as horas, e ouvi-lo como a fúria do vento invisível;

Buscando longe de mim um lugarzinho onde possa apoiar papel e lápis, e escrever;

Escrever...

O que significa subtrair-me da realidade imposta, não sei por quem, nem o motivo, não me interessa;

Com o destino, acerto as contas depois;

Aprendi a caminhar fora do trem, tropeçando nos cascalhos, esbarrando nas encostas, caindo, e levantando, indo...