O MUNDO E EU, E AS PALAVRAS

Ouça...

Está morrendo o mundo

O mundo tal como o conhecemos

O mundo de ouvir música, de ler poesia,

O mundo de conversar, perto, olhando nos olhos,

O mundo de amar, tocando as mãos, deixando que as mãos toquem cada parte estremecida e molhada do corpo;

Está morrendo o mundo que nos pariu, e nos acolheu;

O mundo de valores absolutos e não relativos;

O mundo seguro, palpável, uniforme, separando certo e errado, dividindo uns e outros;

Está morrendo o mundo que aprendamos a amar e odiar;

O mundo onde podíamos andar, à noite, de dia, sem temer a sombra, a própria sombra;

O mundo onde havia casas, carros, pessoas, trabalho, estudo e cada coisa ocupando o seu espaço;

Está morrendo o mundo que procuro entender. Agora, porque antes, entender o mundo, nenhuma importância tinha;

O mundo onde havia rios, árvores; o mundo onde o mar beijava a praia ao invés de destruí-la;

O mundo onde havia crianças que eram crianças, que não sabiam que eram crianças, porque como crianças viviam, e, portanto, não importava saber que eram crianças;

Está morrendo o mundo do qual procuro fugir, mas, tenho uma pergunta...

A cada manhã, o mundo onde acordo, eu o vejo morrendo. Não sangra, nem agoniza; não reclama, não pede, obedece e espera;

Vejo a morte que se aproxima do mundo, faz balançar os galhos das árvores, balançar portas e janelas, faz abalar corações desprotegidos; faz as almas que não amaram o mundo voltarem-se para dentro de si, como se pudessem fugir do mundo e da morte que dele se aproxima;

Como se a proximidade da morte, do mundo, deixasse o mundo calado, inerte e escuro; talvez, cinza;

Qual é a cor da morte, afinal? Eu não procurava saber, até entender que está morrendo o mundo;

E não me lembro de quando isso se deu, pois, eu também não amava mais o mundo;

Deixava que tudo acontecesse e levasse consigo em pesadas mochilas a essência e o resto das coisas que o mundo julgava que lhe pertencia;

E me abandonasse a mim mesmo, as coisas. E abandonasse o mundo. Mas o mundo eu sequer conhecia, não me causava espanto nem interesse saber da sua existência, cuja dimensão não ia além do que eu sentia, pensava e via, e podia, eu, tocar com as minhas mãos, e modificar com a minha vontade, o mundo;

Mas agora que soube e vejo que o mundo está morrendo, agora tudo faz sentido;

Cada palavra, cada suor, cada lágrima, cada esforço, cada riso, cada loucura, cada vez que abri os olhos pela manhã, e fui incapaz de entender que lá fora havia um mundo, à minha espera, além das cortinas e das janelas, além da porta, da escadaria que me levava ao chão do mundo que eu pisava, todos os dias, indiferente se os minutos passavam e se perdiam, se a vida escoava por minhas mãos, a vida, tão suja e tão marcada, quanto o chão que eu pisava;

O mundo e eu nos entendemos, ao menos penso que sim;

Ele arranca tudo de mim, e me põe a nu, me olha com cinismo e fome, e sede;

E me aponta, todos os dias pela manhã, o que sou e o que me falta para pagar minha dívida com o mundo;

E vai além o mundo, me faz lembrar o que desejo e não posso.

O mundo me insulta, me surra, até colocar-me desacordado, caído, de joelhos, num canto da parede, ou de cara no chão.

Afinal, o chão lhe pertence. E me abandona às palavras, o mundo. As palavras que não ouço dizer e então as escrevo. E nelas aprisiono a dor e a revolta.

Olho para os lados, tudo se repete;

Ouça...

Está morrendo o mundo e isso já não importa, porque tenho as palavras que escapam ao mundo. E as palavras agora são minhas e é tudo o que tenho;

As palavras me guiam e me justificam perante a existência;

Vão para longe as palavras e me levam consigo. As palavras me dominam, me envolvem e me submetem. Ora são boas, as palavras, ora são más. Límpidas como a luz do sol, no seu melhor instante. Até que surja uma nuvem que as encubra e as separem de mim;

Levam as palavras que são minhas, essas densas nuvens. Passo os dias a postos e as noites acordado, à espera das palavras que são minhas e demoram a voltar;

O que será das palavras da próxima vez? Morrerão comigo ou chegarão ao papel?

As palavras sabem que o mundo está a morrer?

Se ficarem comigo terão uma chance, desde que eu não me canse delas;

Ponho-as de volta no mundo e as palavras morrerão junto;

Está morrendo o mundo, o mundo como o conheci;

E vendo-o morrer, calmo e lentamente, já não me importam as palavras;

Mas, enquanto as palavras estiverem dentro de mim, a respirar, terei uma dúvida:

Qual de nós, o mundo que morre, acolheu primeiro?